Есть такая чёрная черта,
За которой в тебе уж не осталось ни хрена,
Потому что ты догорела дотла,
Потому что душа не бела, а черна.
И бумага не терпит проклятий и слов,
В сердце скептик холодный забыл про любовь.
Ты невинность сменила на черный покров.
Вечный траур — вот смысл,
Остальное — для снов…
И приятнее звон погребальный ушам,
И в реальную жизнь веришь меньше, чем снам.
Потому что навеки за этой чертой.
Ты за ней, за чертой, навсегда за чертой.
Здесь не спят добрым сном,
Здесь не знают покой.
Это все было там,
За чертой, за чертой…
Читаю и мурашки по телу. Я думаю спустя время мы все реже стараемся входить в то состояние, за чертой. Но оно никуда не денется. Это как в сказке про царевну лягушку, и ее шкурку, от которой не избавиться, но нужно научиться жить, временами ее одевая...
Ну, мы теперь царевны в шкурках значит).
А я иногда думаю про заколдованную принцессу. Она может прийти на детскую площадку, радоваться за всех, делать подарки творить чудеса, но это не её жизнь, такое колдовство. Когда- нибудь её добрая фея расколдует. И она тоже станет участником игр этих в песочнице. Но пока понаблюдает со стороны.
Каждое слово до глубины души
слушай… прочитала, очень мне жаль, если ты это сейчас про свое состояние…