Ты, а не Он

Оглянись, отчего столько Боли вокруг?
И Избушку Твою замело, занесло…

А Друзья уж обходят давно стороной.
Их не видишь за маской изрезанных рук,

А из горла не голос,
А сдавленный хрип.
И на вечный вопрос «Почему?» — Тишина.

Только душу, как кость, разгрызает вина…
А на вопли твои- Глухота. Пустота.

А на вопли твои- Глухота. Пустота…

В барабане остался последний патрон.

Почему, это ты? Это ты, а не- Он?
Ночью дым сигарет.
Только стон: «Нет, не сон…»
Почему, это ты? Это ты, а не — Он?
И молитвы, И вздохи, Заломы израненных рук…
В этом круге порочном навек обречен.
Потому что ты жив.
Ты живой, а не — Он…