Я — инопланетянин,окончание

часть1:

На речке он немного выпил, расслабился. И, как это водится, решил искупаться. Нырнул и немного спустя всплыл лицом вниз. Если бы не случайные прохожие — точно бы утонул. Его срочно доставили в нашу районную больничку, и он прожил ещё несколько дней.

Я разговаривал с его мамой. Она сама медик и прекрасно представляла, что её ждёт, если сын выживет. Но тогда её заботило только одно: чтобы он успел причаститься. Я вызвался поехать, но молодой человек от встречи со мной отказался категорически. Пока искали другого священника, парень скончался.

И вот звонит мне его мать сообщить о смерти сына, а я в этот момент в роддоме держу на руках Елизавету, мою первую внучку трёх дней от роду. Прижимаю к себе это сокровище, смотрю на дочь и слушаю, как другая мать просит молитв о её только что умершем сыне. Мистика прямо какая-то.

Исповедь

Он не успел причаститься, зато написал исповедь и почему-то адресовал её мне. Первый и единственный раз в своей жизни я принимал исповедь у человека, которого уже не было в живых. Нужно прочитать разрешительную молитву. А над кем? Беру крест, Евангелие:

— Мать, тебя накрою епитрахилью, кровь у вас одна. Наверное, это неправильно, но другого выхода у меня всё равно нет.

***

Месяц спустя я причащал Павла и рассказал ему о трагической гибели моего знакомого. В какой-то момент он отвернулся, но я всё же заметил, как по его щеке скатилась слеза. Потом я спросил его:

— Что по-твоему лучше: остаться и всю жизнь вот так лежать или умереть?

— Наверное, лучше умереть.

— Павел, но согласись, эти годы не прошли для тебя даром. Не было бы этой трагедии, не было бы и твоей встречи с Богом.

— Всё так, только я уверовал ещё до того, как со мной случилась беда.

Я понял, как жалко выгляжу, пытаясь объяснить испытания, попущенные Павлу. Потому что Божий замысел лежит вне всякой логики. И ещё. Неизвестно, кто и кому в этой комнате имеет большее право задавать вопросы: он мне или я ему.

Я попросил его молитв и ушёл.

Оказывается это совсем близко: «И пусть раб Мой Иов помолится за вас…»

***

В этот раз я отправился к Павлу с просьбой: подсказать, что ответить мне этой женщине. Как её не обидеть, не сделать ей больно.

Мы помолились. Я принял его исповедь и причастил.

— Паша, что бы ты ей сказал?

— Ты о ней что-нибудь знаешь?

— Только то, что она стала инвалидом в девять лет и что в происшедшем с ней винит Бога.

Он смотрит мимо меня. Долго. И молчит. Потом, будто очнувшись:

— Наверное, скоро пойдёт снег. Я уже забыл, какой он на ощупь, — и снова замолчал. — Помнишь небольшой пустырь у нас между школой и продуктовым магазином? Там никто ничего ещё не построил? Я иногда там гуляю. Во сне, конечно. Утром проснусь и думаю: может, уже и нет пустыря? Может, его давно застроили, а в моей памяти он всё ещё есть. Много раз хотел спросить, но всё забываю. Ты не мог бы пройтись со мной по нечётной стороне Центрального бульвара?

Мы «путешествовали» по улицам нашего города и даже прошлись по дороге к храму. Я уже и не надеялся, что Павел мне ответит, и решил больше его не тревожить. Кто знает, почему он молчит? Но потом, так же неожиданно, как и разговор о снеге, Паша продолжил:

— А ей передай мой совет — хотя советом это назвать трудно — скорее, просьбу. Скажи: пусть она только не озлобляется ни на Бога, ни на людей, иначе всё потеряет. Да, так и скажи.

Я шёл от Павла, думал об этой женщине, ставшей инвалидом в девять лет, и молился о ней.

Ещё почему-то не выходила из головы история, рассказанная дочкой о той девочке, её сменщице, что заснула в час пик на оживлённой московской улице. Вновь мне её стало жалко, нестерпимо жалко. Это как же нужно устать, чтобы вот так, остановившись на красный свет, не выходя из машины и при включённом двигателе провалиться в сон на целых пятьдесят минут!

Она стояла, мешая всему потоку. Представляю, как ругались те, кто был вынужден объезжать её автомобиль. Тут на «зелёный» опоздаешь тронуться (всего на какие-то доли секунды!), — сзади тут же начинается «музыка». Наверное, и здесь в раздражении давили на клаксоны, а человек так и не проснулся.

И никто в течение этих пятидесяти минут не остановился и не посмотрел, а что там такое? Почему эта машинка так долго стоит? Может, с водителем чего случилось?

Даже интересно, сколько времени можно простоять перед светофором на пересечении улиц где-нибудь в центре Москвы, чтобы на тебя, точно в пустыне, никто не обращал внимания.

Да, так как он мне сказал? Надо было записать. Вспоминаю и, стараясь не забыть, иду и всё про себя повторяю:

«Пусть только не озлобляется, только не озлобляется, только не озлобляется...»

Снег. Большими белыми хлопьями он густо ложится на подмёрзшую землю. А ещё на автомобили, прохожих и даже бегущую мимо маленькую чёрную болонку. Первый снег. Я остановился, стою и собираю его в ладони и вскоре, словно впервые, сжимаю в руках маленький холодный комочек. Потом прижимаю его к лицу и даже пробую на вкус. Оказывается, очень важно помнить, какой он на самом деле этот снег.