Прошло несколько дней молчания. Я уже почти привыкла к пустоте и думала, что Никита исчез навсегда. И вдруг — звонок.
Я не брала. Просто смотрела на телефон, пока он не замолчал.
Через минуту — сообщение.
«Я возле тебя. Не пугайся. Ничего объяснять не надо. Просто выйди, если хочешь.»
Я выглянула в окно.
Он стоял, облокотившись на машину, с руками в карманах.
В сером худи. Уставший. Но будто другой. Тише.
Я вышла,
— Привет.
— Привет…
— Я, наверное, странно поступаю. Но мне показалось, что это важно.
Он протянул мне книгу.
«Цветы для Элджернона».
"Я запомнил. Всё, что ты мне рассказывала.
Я всё это слышал. Даже если делал вид, что нет. Я просто не умею по-другому."
Я взяла её молча. Обложка — старая, библиотечная. Не новодел. Где он её вообще нашёл?
— Я просто хотел... оставить. Не обязательно говорить что-то.
— Спасибо, — коротко ответила я.
Он чуть кивнул, развернулся и ушёл.
Просто сел в машину и уехал. Ни слов, ни пафоса. Только книга в руках — и тишина вокруг.
Дома я раскрыла её, и на первой странице — сложенный листок.
Записка.
Я долго смотрела на записку, потом на книгу. Это была не просто книга, это был знак. Знак того, что он хочет, чтобы я поняла нечто важное.
Читая эту историю, я словно видела своё отражение — человека, который так же ищет себя, свои чувства и своё место в мире. Главный герой, Чарли, проходил через метаморфозы — сначала не понимая, кто он есть, потом становясь умнее, сильнее, а в конце снова теряя многое из этого. Эта книга о боли роста и о том, как сложно быть самим собой.
Я думала: а что если эта история — про путь — запутанный, срывы, сомнения, ошибки, но при этом важный опыт? Может, Никита — как тот кто-то, кто появляется не для того, чтобы остаться навсегда, а чтобы научить чему-то.
Я прочитала записку Никиты. Строки были короткими, но в них звучала надежда — едва уловимая, но настоящая.
«Если хочешь понять, что дальше — приходи в «Угли-Угли» сегодня в 19:00. Буду ждать.»
Внутри меня боролись разные чувства — усталость, сомнения, маленький огонёк надежды и страх быть снова раненой.
Я знала, что это место (ресторан) дорогое и особенное, с уютной атмосферой и живым огнём. Мне казалось, что это приглашение — не просто встреча.
Я не знала, что будет на этом свидании. Но знала одно — я не могу просто так уйти от этого. Мне нужно понять себя, услышать своё сердце.
Когда я вошла в ресторан, в в воздухе пахло дымком и древесиной, мягким светом играли свечи, а легкий гул разговоров создавал уютную атмосферу. Никита уже сидел за столиком у окна, его глаза встретились с моими — спокойные, немного напряжённые.
Он встал и не торопясь, как будто боясь спугнуть момент, сказал:
— Рад, что ты пришла.
Никита заговорил первым, тихо:
— Знаешь, когда я решил подарить тебе книгу, я хотел сказать, что жизнь — не про идеальные истории. Она — про моменты, когда мы понимаем, кто мы есть. И иногда — про тех, кто помогает нам это понять, даже если это сложно.
— Я не знаю, что будет дальше, — продолжил он, — но хочу попробовать понять тебя. По-настоящему.
Я смотрела на него и будто впервые за долгое время слышала не просто слова, а смысл. Он не оправдывался, не играл в обиженного — просто был. Спокойный. Настоящий.
Мы молчали, когда вышли из ресторана.
Воздух был тёплый, влажный, с запахом ночного города и апрельского асфальта.
Он открыл передо мной дверь машины. Я села, стараясь не показать разочарования — уж слишком быстро закончился вечер.
Я не наелась. Не ужином а вниманием.
Мы ехали молча, и чем ближе был мой дом, тем сильнее становилось внутреннее сопротивление: я не хочу, чтобы вечер заканчивался. Хотела бы прогуляться, может, кофе выпить на набережной, просто поездить по городу, говорить ни о чём.
Но Никита не говорил. Он ехал спокойно, уверенно, будто знал, что делает.
Подъехали.
— Я провожу, — сказал он, выходя.
Я почти уже придумала фразу вроде: «А может, не спешить? Может, ещё немного…»
Но он её опередил.
— Спасибо тебе за вечер. Он был… правильный.
— «Правильный»? — переспросила я, удивлённо.
Он усмехнулся:
— Да. Ровно настолько, чтобы захотеть продолжения.
Он взял мою руку — мягко, но уверенно. И вместо объятий, вместо поцелуя в губы…
Он наклонился и поцеловал мне пальцы. Медленно, внимательно, чуть дольше, чем позволительно.
— Спокойной ночи, Эва, — тихо добавил он.
И ушёл.
Просто развернулся и пошёл, даже не оглянувшись.
А я стояла, как девочка. Не насытившаяся. Не готовая. Сгорающая от желания просто вернуть этот вечер ещё на полчаса.
Я не брала. Просто смотрела на телефон, пока он не замолчал.
Через минуту — сообщение.
«Я возле тебя. Не пугайся. Ничего объяснять не надо. Просто выйди, если хочешь.»
Я выглянула в окно.
Он стоял, облокотившись на машину, с руками в карманах.
В сером худи. Уставший. Но будто другой. Тише.
Я вышла,
— Привет.
— Привет…
— Я, наверное, странно поступаю. Но мне показалось, что это важно.
Он протянул мне книгу.
«Цветы для Элджернона».
"Я запомнил. Всё, что ты мне рассказывала.
Я всё это слышал. Даже если делал вид, что нет. Я просто не умею по-другому."
Я взяла её молча. Обложка — старая, библиотечная. Не новодел. Где он её вообще нашёл?
— Я просто хотел... оставить. Не обязательно говорить что-то.
— Спасибо, — коротко ответила я.
Он чуть кивнул, развернулся и ушёл.
Просто сел в машину и уехал. Ни слов, ни пафоса. Только книга в руках — и тишина вокруг.
Дома я раскрыла её, и на первой странице — сложенный листок.
Записка.
Я долго смотрела на записку, потом на книгу. Это была не просто книга, это был знак. Знак того, что он хочет, чтобы я поняла нечто важное.
Читая эту историю, я словно видела своё отражение — человека, который так же ищет себя, свои чувства и своё место в мире. Главный герой, Чарли, проходил через метаморфозы — сначала не понимая, кто он есть, потом становясь умнее, сильнее, а в конце снова теряя многое из этого. Эта книга о боли роста и о том, как сложно быть самим собой.
Я думала: а что если эта история — про путь — запутанный, срывы, сомнения, ошибки, но при этом важный опыт? Может, Никита — как тот кто-то, кто появляется не для того, чтобы остаться навсегда, а чтобы научить чему-то.
Я прочитала записку Никиты. Строки были короткими, но в них звучала надежда — едва уловимая, но настоящая.
«Если хочешь понять, что дальше — приходи в «Угли-Угли» сегодня в 19:00. Буду ждать.»
Внутри меня боролись разные чувства — усталость, сомнения, маленький огонёк надежды и страх быть снова раненой.
Я знала, что это место (ресторан) дорогое и особенное, с уютной атмосферой и живым огнём. Мне казалось, что это приглашение — не просто встреча.
Я не знала, что будет на этом свидании. Но знала одно — я не могу просто так уйти от этого. Мне нужно понять себя, услышать своё сердце.
Когда я вошла в ресторан, в в воздухе пахло дымком и древесиной, мягким светом играли свечи, а легкий гул разговоров создавал уютную атмосферу. Никита уже сидел за столиком у окна, его глаза встретились с моими — спокойные, немного напряжённые.
Он встал и не торопясь, как будто боясь спугнуть момент, сказал:
— Рад, что ты пришла.
Никита заговорил первым, тихо:
— Знаешь, когда я решил подарить тебе книгу, я хотел сказать, что жизнь — не про идеальные истории. Она — про моменты, когда мы понимаем, кто мы есть. И иногда — про тех, кто помогает нам это понять, даже если это сложно.
— Я не знаю, что будет дальше, — продолжил он, — но хочу попробовать понять тебя. По-настоящему.
Я смотрела на него и будто впервые за долгое время слышала не просто слова, а смысл. Он не оправдывался, не играл в обиженного — просто был. Спокойный. Настоящий.
Мы молчали, когда вышли из ресторана.
Воздух был тёплый, влажный, с запахом ночного города и апрельского асфальта.
Он открыл передо мной дверь машины. Я села, стараясь не показать разочарования — уж слишком быстро закончился вечер.
Я не наелась. Не ужином а вниманием.
Мы ехали молча, и чем ближе был мой дом, тем сильнее становилось внутреннее сопротивление: я не хочу, чтобы вечер заканчивался. Хотела бы прогуляться, может, кофе выпить на набережной, просто поездить по городу, говорить ни о чём.
Но Никита не говорил. Он ехал спокойно, уверенно, будто знал, что делает.
Подъехали.
— Я провожу, — сказал он, выходя.
Я почти уже придумала фразу вроде: «А может, не спешить? Может, ещё немного…»
Но он её опередил.
— Спасибо тебе за вечер. Он был… правильный.
— «Правильный»? — переспросила я, удивлённо.
Он усмехнулся:
— Да. Ровно настолько, чтобы захотеть продолжения.
Он взял мою руку — мягко, но уверенно. И вместо объятий, вместо поцелуя в губы…
Он наклонился и поцеловал мне пальцы. Медленно, внимательно, чуть дольше, чем позволительно.
— Спокойной ночи, Эва, — тихо добавил он.
И ушёл.
Просто развернулся и пошёл, даже не оглянувшись.
А я стояла, как девочка. Не насытившаяся. Не готовая. Сгорающая от желания просто вернуть этот вечер ещё на полчаса.
Вторую ночь уже читаю))
Интересно ?. Жду продолжения.
Это любовь? Так надеюсь на хороший конец
Полякова отдыхает
Это какой-то эротический роман?