Перед грядущим годом.

Уходит високосный год. Медленно, последними шагами. И мы не знаем, то ли страшное уйдет с ним, то ли то, что было, покажется нам мелочью. Хотя, нет, не покажется. Любое страшное остается страшным. И не забывается. Оно залечивается: временем, размышлениями, слезами, молитвами.

Время уходит и не уходит. Мы думаем, что моменты безвозвратны, но они все до одного цепляются за канву нашей души и, когда что-то колеблет пространство, они тихонько звенят. Они напоминают нам о том, кто мы такие.

Теплый свет на крыльце, черные ветви зацветающей сирени, аккуратно сложенные бревнышки под крышей курятника, звезды – пронзительные и такие настоящие, прохлада после жары. Кричат лягушки, крыльями бьется о стекло заблудшая, сумасшедше-кричащая днем, и безвозвратно потерянная ночью, цыкада, и лунный свет, разлитый посреди тонких нитей облаков.

Уходит год. Год из жизни. Уносит нас с собой. Мы простодушно отпускаем его, ожидая новых свершений, в будущем, не понимая, что растрачиваем себя, щедро, без оглядки...