Мой — храпит.

Конечно, когда-то давным давно, еще будучи молодым и зеленым и стройным, он не храпел, а мирно посапывал. Но теперь он — крепкий, могучий и надежный, и за ним можно спрятаться от всех бед и напастей. и можно спокойно положиться на него всегда и везде.

Но зато храпит.

И ладно бы он храпел громко, от души, примерно так: ХХХРРРРРРР. Тогда бы и пожаловаться не стадно. Можно сидеть и ныть: ай, батюшки, ай, матушки, так он же храпит. Но нет, не повезло. Храпит он тихо и коротко, вот так: хр. Как выстрел. храпит на спине, на боку и на животе. Не смотря на погоду, магнитные бури и вспышки на солнце. Хотя, при чем здесь солнце? Храпит-то он по ночам.

Приходиться его поглаживать и постукивать, чтобы прекратить эту долгую бессонную ночь. Но крепкому и надежному мужчине все равно. У него привычка. Хоть и вредная. Которую вроде как нужно терпеть. Но и спать вроде как тоже хочется. Поэтому на смену поглаживаниям и постукиваниям приходят толчки и тычки. Преимущественно под ребра. Крепкий мужчина начинает сонно ворочаться и храп прекращается. Наконец-то. Ура, победа, можно спать. Но, как только полудрема опускает свои мягкие лапки, погружая измученный бессонницей мозг в сон, над самым ухом раздается «ХР». И в этот раз стучу в ответ куда придется. В темноте все равно не видно. И — тишина. На этот раз такая, что хватает уснуть. Уж спящих нас просто так не разбудить.

А на утро муж, рассматривая в зеркале свой покрасневший глаз, или нос, или ухо ( ах, извините, в темноте видно не было ), философски замечает: «Видимо совсем я тебя достал своим храпом».

Нет, милый, что ты. Ведь у каждого мужчины должны быть свои недостатки.

И мой мужчина храпит.