Дом у нас тут на углу... странный...

На углу у нас тут дом есть. Я мимо него хожу с работы. Дом, как дом. Рядом дерево с тарзанкой, машина какая-то спортивная, совершенно неподходящая для нашего района. Слишком уж спортивная, а дом старый, большой, на семью в человек десять. И еще рядом с этим домом, вдоль дороги, стоит сервантик такой. Он со стеклянными дверцами. Ручки перетянуты резинкой, чтобы дверцы не распахивались. Снимашь ее, открываешь дверцу и трогаешь книжечки. На книги никогда не смотришь просто глазами. Даже если знаешь, брать не будешь ничего, все равно открываешь дверцы, трогаешь...

Сервантик вечный. Я не знаю, как он выживает сквозь зимние ливни, летнюю жару, осенние ветра. Он всегда наполнен книгами, каждый раз разными. Они живет своей медленной жизнью.

В общем, дом этот с его веревочной качелью на огромном платане, спортивной тойотой, книжным шкафчиком, старинными, резными оконными рамами... все это не из этой реальности. А все почему? Там живут аборигены. Я их ни разу не видела. Ни одного! Почему знаю про них... ? Расскажу...

Приехал к нам однажды в гости муж моей сестры... с женой, ну то есть с моей сестрой... Профессор. Пошел гулять. Ему нравится все, он фотографирует. По-английски, правда, не может...

- Иду, говорит, фотоаппарат уже через плечо. Слышу топот. Как из-под земли возник черный мужик. Руками машет, глазами меня жрет и что-то говорит. – рассказывает профессор. – Я, - говорит, - от него, думаю разбойник что-ли? А он мне тычет в мой фотоаппарат и что-то с пеной у рта твердит. И понял я, не знаю, как. Он сказал мне, что я душу его унес в фотоаппарате. Он просил вернуть ее ему. Достал я фотик, стер фоточку, показал ему, что нет больше его души у меня, нет фотографий его дома. Он успокоился и исчез, как сквозь землю снова...