Мама

7 марта. Все время забываю, сколько точно лет ей должно было исполнится. Да и какая разница, ей всегда 43.

Первый раз выехать на большую дорогу. Когда страшно. А в конце пути с трясущимися ногами чувствовать себя абсолютно счастливым.

Услышать ту самую песню, которая напоминает тебе о большом городе на другом континенте, где была отдельная маленькая жизнь. Где с друзьями на балконах жилых домов посреди небоскребов сидели ночами напролет и чувствовали, что весь мир у наших ног.

Видеть, что у твоей дочки ее пальцы. И ее желание танцевать. Знать, что тебе улыбается ее внучка. Просто обнимать своего ребенка.

Сдавать сложный экзамен. Прочитать те самые книги, а потом пойти и рассказать преподавателю все о них. Или сдать экзамен хоть как-то, как она и просила делать, когда трудно и нет времени.

Увидеть на свой день рождения статью о себе в самой важной газете. Увидеть в те странные дни свое имя в сотне новостей. Потому что было страшно, но ты боролся за свою правду и победил. Мама, ты не поверишь, как это было, когда-нибудь встретимся и я расскажу удивительную историю.

Мама, одно дело моих рук при моей жизни попало в музей. Жалко, что не при твоей. Ты снова не поверишь, мама. Но тот музей в другой стране, в которую я еще не успела попасть. Но обязательно попаду, ведь ты научила меня путешествовать. И открывать. И я открываю.

Научиться есть овощи и любить их. Всегда помнить, как сильно их любила ты, но только сейчас понять и разделить.

Отрезать свои длинные волосы и думать, как бы сильно тебе это не понравилось. Улыбаться и немного грустить от того, что теперь уже никто ничего не скажет.

Сидеть со своими друзьями на полу и петь Beatles. And when the broken hearted people living in the world agree that wil be an answer. Let it be.

Let it be

Жить. И когда очень трудно повторять let it be.

Но жить. Пусть ты уже всего этого не увидела. Жить той жизнью, которую подарила мне ты, одной тебе известно, какой действительно ценой. Удивительная женщина с удивительной судьбой, с днем рождения. Я очень тебя люблю.