Дневник Лии Пышкиной, часть 7-3

В машине Мишка и Колька обнявшись пели «Комбат» группы Любэ. Наташка подшучивали над Ленкой. А я сидела около водителя, смотрела в окно, считая мелькающие светофоры и знаки, и думала: «Ну зачем я поехала? А если сорвусь, выпью бокальчик-другой, а утром очнусь вся в коробках из Макдака… Так, стоп, тряпка, соберись! Ты осилишь это! Ну не сидеть же взаперти, раз худеть удумала!» — Ли, выползай, или ты в машине остаёшься, — услышала я голос Наташки. — Ой, я чё то задумалась. — Давай уже, возвращайся в семью, — пробасил Миша, — вон мы щас Кольке тут жениха искать будем! И все залились смехом. — Только чур, я сверху, — поддержал шутку Коля. В «Секрете» было очень уютно и стильно одновременно. Мягкие диваны располагались вокруг танцпола и на пьедестале. В центре танцпола была стойка диджея, а по обе стороны башни с поручнями для пиджеек. Или пиджеев. Диджей у них, надо сказать, отменный! Ни в одном клубе я не слышала такой подборки миксов. Гей только, а так молодец. От этих мыслей я как-то ненароком улыбнулась. И почувствовала, что уже более расслаблена, чем ещё час назад. Девчонки уселись на диванчик в самом сердце пъедестала. — Что будете заказывать? — как джин из лампы возник официант. Мы долго листали меню в поиске воплощения желаний моих друзей. — Мне, пожалуйста, фреш из грейпфрута и воды, первая нарушила молчание я. — А нам шампанского и клубнички! — И виски, — подхватил Коля, — с лимоном! И снова меня унесло в дебри какиех-то мыслей… Мне не давала покоя моя слабая сила воли. Я всё время думала, что вот-вот сорвусь, что так и не осилю этот марафон на пути к самой себе. Да и Стас..., наверняка он не поймет моего поступка. Я не предупредила, что сегодня уеду с друзьями. Он придет, уставший, ляжет в пустую постель и снова обидется, что я транжирю семейный бюджет… — Ли, мы с Наташкой решили, что ещё по бокальчику и тоже будем целоваться, как вон та парочка, — засмеялась Ленка и кивнула в сторону темного уголка танцпола. Я слегка улыбнулась, но внутри было лёгкое отвращение… Там за столиком сидела пара мужчин и страстно целовалась. А уже через секунду я впала в ступор… Там, за тем самым столиком, на мягком красивом диване, под светом софитов страстно целовал мужчину мой Стас… Моё сердце замерло, лицо набилось краской, а из самых ног к груди подбирался ком. Отчаяние, обида, ревность, отвращение,… Все перемешалось. Нет, не может быть. Мне просто кажется! «Что делать? Что делать? Что делать??!!», — струился в моей голове отчаянный крик. «Да это не Стас вовсе. Похож просто. И одежда похожа.» Я судорожно полезла в сумочку за телефоном и набрала номер мужа. " Вот он сейчас мне ответит и скажет, что скоро его выход на сцену. Или что уже домой едет. Этот мужчина, от которого я не могла оторвать взгляд — не Стас. Мне показалось… Показалось..." В трубке послышались гудки. И на том злосчастном столике предательски засветился телефон моего мужа… Надежды рухнули…