Кто говорит, что Время Лечит, Должно быть, вовсе не болел И не был Жизнью Покалечен, Как уголёк в костре не тлел. Не знал, наверно, Адской Боли, И Мук Израненной Души, Что Рвётся из Груди на Волю, Сжимая Сердце, как тиски. Когда бегут кипящей лавой Внутри багровые ручьи, А по щекам струятся слёзы, Как воск расплавленной свечи. Когда, Пронзая Диким Стоном, Наружу Рвётся Волчий Вой, Но застывает в горле комом, Терзая Плоть Своей Тоской. Теченье времени не лечит, Оно даёт Душе Остыть. Мы, просто, Привыкаем к Боли, И Продолжаем Дальше Жить.