Приветствую тебя, странник! Присядь и отдохни...
Твоя долгая дорога утомила тебя? Ты жаждешь утолить голод и отдохнуть? Я с великим удовольствием приглашаю тебя стать моим гостем. Пролистать страницы моей жизни. Посмеемся вместе над проделками моего сыночка. А я поплачу, склонив голову на твое крепкое плечо, о бессонных ночах у кроватки больного ребенка.
Зачем я тут пишу спрашиваешь ты? Позволь рассказать тебе, дорогой друг! Есть такое стихотворение Веры Полозковой:
Кэти Флинн, пожилая торговка воспоминаниями, обходительна и картава.
Ее лавочка от меня через три квартала, до ремонта велосипедов и там направо.
Свой товар Кэти держит в высоких железных банках и называет его «отрава».
Моя мать ходила к ней по субботам за пыльной баечкой об отце или о моем непутевом братце,
О своих семнадцати и влюбленном канадце, полковнике авиации,
Или том, что мне десять, я научился свистеть и драться
И стреляю водой из шприца в каждого несчастного домочадца
Когда я был остряк и плут, кучерявый отличник, призер ежегодных гонок,
Я смеялся над Кэти Флинн, хотя хлеб ее, в общем, горек.
А сегодня мне сорок семь, я вдовец, профессор и алкоголик.
Все воспоминанья — сухая смесь, растираешь пальцами, погружаешь лицо в ладони,
И на сорок минут ты в той самой рубашке, и тем июлем, на том же склоне,
С девушкой в цветном балахоне, маленькие колени, -
Только на общем плане.
Моя радость смеялась, будто была за смертью и никогда ее не боялась.
Словно где-то над жизнью лестница, что выводит на верхний ярус.
Кэти Флинн говорит: «Сэг', вы доведете себя до пг'иступа», и я вдруг ощущаю старость.
И ухмыляюсь.
В этом чудном стихотворении, весь мой ответ, на твой вопрос.
Есть ли у тебя такие воспоминания, за которые ты бы заплатил чтобы, хоть на миг окунуться в них?
Например, я могу закрыть глаза и вспомнить, то лето мне 4. После дневного сна я выбегаю на площадку перед домом, время начало четвертого, я чувствую запах скошенной травы и липких кожурок от тополиного пуха, чувствую скрежет песка под сандаликом. Я сижу с закрытыми глазами на качелях, и грею лицо в лучах мягкого, уже скрывающегося за соседней пятиэтажкой, солнца.
Слышу голос: «Меня зовут, Марина Мажарина, давай качаться вместе». Марине 5, она живет на 5 этаже, той самой пятиэтажки и очень гордится этим.
Или другое лето, спустя почти 10 лет. Футбольное поле в окружении белых берез и сосен. Запах мокрых хвоинок. Старая деревянная лавочка, с потрескавшейся зеленой краской, когда кладешь на нее ладошки, краска предательски прилипает к пальцам. Я сижу и смотрю на чешуйки краски на руках, и не много по-детски рассуждаю о «вреде курения». Отдалено слышу хруст сломанной сигареты в его пальцах, чувствую колкую щетину на его щеке и осознаю вкус своего первого поцелуя.
А сколько стоят воспоминания о тех, кого уже не вернуть? И о том, что уже никогда не повторится. Именно по этому я пишу тут свои истории о родах, говорилках сына, о том как он растет, чтобы через время прийти к «Кэти Флинн» и вдохнуть собственную жизнь, и не важно правильно ли я вводила прикорм, или ошибались. Я тут живу, в этих строчках и это очень ценно.
в прошлые отношения
У меня сегодня 6 лет как не стало моей бабушки в 13:00 22 июля 2010 года… Как я хотела сейчас окунуться в ее объятия
Соболезную. И у меня бабулины объятия, сухонькие маленькие ладошки, узор из морщинок, запах ладана, пирог с сайрой и картошкой. И еще совсем другая отцовская грудь, запах бензина и беломора.
У меня есть только те моменты, которые я бы хотела вернуть и сделать все иначе) А так в принципе не оч цепляюсь за прошлое и воспоминания.
Знаешь раньше думала что-то можно было изменить, повернуть, а проходит время и становится понятно, что Богу виднее куда ведет твой путь, и куда тебе сейчас лучше идти. А если это так, то сколько не старайся свернуть со своей дороги будешь только кругами ходить, а придешь все равно туда куда шел с самого начала.
Я вот знаю, что не будь у меня прошлых отношений, я бы меньше ценила мужа.