Если бы сегодня было последнее утро?

Как если бы сегодня было последнее утро?

Вот мой ответ —оно прекрасно. И даже не надо приводить дела в порядок, потому что они всегда в порядке. Это в голове может быть много мусора—а вне головы жизнь удивительна. В моей голове сейчас сотни три цитат. Нет, их тысячи. Типа: «Зачем делать сложным то, что проще простого?» То есть как если бы вокруг тебя годами ходили ТОЛЬКО твои гуру, учителя, наставники — назови как хочешь! — и прорицали, прорицали, открывали тебе истину без передышки на обед и послеобеденный сон —а ты заучивал бы их наизусть и любовался величием мудрых фраз. И сам по-прежнему не видел главного… Как если бы сегодня было последнее утро? Вот мой ответ—все, чего я не успел сделать, было неважным, все, чего я успел пожелать, есть моя сила и мое оружие. «По вере вашей дано будет вам», я перевожу как«По намерениям вашим...». Еще одна иллюзия? Конечно. И даже самое первое, реальное во мне, мое тело — сплошная химия. Мифические феромоны атакуют нос, эндорфины кружат голову, адреналин приводит кровь в состояние шторма. Нога чешется, и ухо ловит кошачий ор—о, вечная весна в отдельно взятом организме! Как если бы сегодня было последнее утро? Друзья мои, с детства дружным хором предвещавшие мне славу на кончике пера! Не написанные мной мемуары однозначно не горят—а значит, вдвойне бессмертны… Как это—быть волшебником? А это так, что ты не можешь вспомнить, что было неделю назад,—потому что ОЧЕНЬ ДАВНО, потому что за неделю происходит столько равноценно захватывающих событий, что потом, разинув рот, долго скребешь ногтем календарь, удивляясь: «Ну ты, братан, заврался! Разве можно прожить полстолетия за три дня? Неужели всего неделю назад я был тем самым существом, о котором сейчас узнаю только по делам его?» Как если бы сегодня было последнее утро? Последнее утро Волшебника? Заметить с утра, как, повинуясь твоей сонной лени, стрелки чуть-чуть замедляют ход и автобус приходит как раз тогда, когда ты, неспешный, со вкусом прошагал все свои пять минут до остановки, поздоровавшись со зверьем, птицами и комарами, нашел чудесную этикетку в пыли: «Любовь—это позвонить ей днем и сказать о своей любви» —с портретом смешных человечков, посылающих друг другу сердечки по телефонным проводам. Взял у кондуктора билет и съел его наполовину сразу же, не считая цифр, чтоб он был по определению счастливым, проплыл через парк и унюхал все его грибы, лужицы и предыдущих коллег. Уткнул глаз в монитор — и оторвался, дабы растянуть удовольствие, налил соку, холодного, кисловатого… О кинестетики, кому реальность дана в ощущениях, вы поймете меня с улыбкой! Поставил стакан на стол, залез в конфу и… Погрузился в сумасшедший мир: работа, встречи, обиды, хохот, нехватка времени, которого нет, избыток суеты, которой нет, поток информации о мире, которого нет. И помнишь, что там, в глубине Всемирной паутины— самого нереального пространства — которого нет безусловно, там—из букв и пробелов, переданный не почерком даже, а безликими славянскими иероглифами —голос того, кто ЕСТЬ… Это ли не волшебство? Как если бы сегодня было последнее утро?—я подношу ладонь ко лбу, к губам и к сердцу: «Я думаю о вас, я говорю о вас, я люблю вас...» С добрым утром, любимые…

Солистка (Любовь Борщевская)

Это из Волшебной книги цитата, для тех, кто не понял )))))

Так и живем!