рассказ

Никогда бы не подумала… Мы всегда были так осторожны…
Подумай только – узкая полоска света может загубить жизнь, убить любовь…
Он встретил меня на станции, увидел меня среди толпы, приехавшей на какой-то электричке.
Дальше все ноты уже розданы, и пьеса отрепетирована не раз…
Поздоровались случайно столкнувшись, мимолетное прикосновение – и игра началась.
Он идет за мной на расстоянии 10 шагов.
Захожу в магазин, покупаю сигареты, прошу у него зажигалку – еще одно прикосновение… это как охота за удовольствием…
Наверно только глаза нас выдают…
Я иду в гостиницу.
Там меня уже знают. Номер к этому времени всегда свободен. Отель где утоляют голод тела, выпивают алкоголь, чтоб утолить жажду. Отель, где верные семьянины пытаются вспомнить, за что они все еще любят своих жен, пока находятся в объятиях другой. Отель, где любая женщина чувствует себя желанной…
Я поднимаюсь на второй этаж, он ждет внизу – он знает –мне нужно время.
Я опускаю жалюзи, убираю портреты, знаю что он этого не любит…не любит, когда за нами наблюдают… кажется, что они не только видят, но и могут рассказать.
Он входит без стука – я никогда не не закрываю.
Сразу, мгновенно, он накидывается на меня. Мысли, переживания, заботы и проблемы – все сразу испаряется в миг, для них просто не остается места.
Но что-то я забыла…
Было что-то не так… не так как всегда…
Я видела его глаза… его глаза!
Времени всегда мало, мы пропускаем прелюдии – бесполезное времяпрепровождение. Единственное – раздевает меня он.
Нам все равно, мы не доходим до постели, мы держимся с того момента, когда мы встретились глазами на станции и переступив порог уже не можем себя сдержать.
Мне легко подстроиться – мне надо показать только такт, ритм, как он хочет, но в такие встречи, мы похожи на животных…
… Наверно ему не было больно… Во всяком случае – он просто закрыл глаза.
Со мной прошло все сложнее. Первая пуля попала в горло, кровь к тому моменту уже пропитала простыню, но я все еще дышала, и с каждым вдохом, я умоляла бога, чтоб тот оказался последним…
Скоро все закончилось – прозвучал еще один выстрел.

Почему говорят, что смерть это старуха в черном плаще и косой на плечах? Если это так, то перед тем как я ее увидела, она зашла в салон и основательно изменила имидж.
Это молодая, красивая девушка, с вьющимися рыжими волосами, испуганными глазами и дрожащими губками на бледном личике с пистолетом в руках.
Даже не понимаю, почему Он изменял ей…
Смерть всегда права, она всегда отстаивает чьи то интересы…
Засекает по взгляду.
Выслеживает по следу предчувствия.
А находит по узкой полоске света из под двери… света, который я забыла погасить тем вечером…