Той женщине, которая стоит
И молча смотрит в черноту окна,
Не говорите: «Все это пройдет.
Ты просто пережить это должна».
Не говорите: «Время исцелит.»
Я точно знаю: все это вранье.
Оно лишь память будет возвращать,
Как кадры старого, затертого кино.
Не говорите: «Ты сильна, поверь!»
В чем сила женщины, теряющей дитя?
В том, что она пока еще жива
И памяти своей она верна.
Не говорите ей: «У каждого свой крест!»
Поверьте: ее ноша не легка.
Спина сгибается под тяжестью креста.
И силы покидают иногда.
А когда кажется, что сил уж нет совсем
И самое простое — умереть,
То память сердца не дает уйти .
И ради памяти ты продолжаешь жить.
И знаки ищешь в запахе цветов,
В летящей бабочке, что села на плечо,
В порыве ветра, в шепоте листвы,
В рисунках мелом на асфальтовой доске,
В неровной надписи мальчишеской рукой:
«Мамуля, знай: я так тебя люблю.....».
Вдыхаешь полной грудью и молчишь.
От этих слов теплеет на душе.
Становишься спокойней и добрей.
И дальше продолжаешь крест нести.
Девочки, такие слова… что плакать хочется
Мишкина мама, очень точные строки, передающие всю боль матери. Спасибо Вам! Я так долга не плакала......
До неприличия стерильный белый мрамор
И лампы, отраженные на дне
И я твоей (увы!) не буду мамой,
Сокровище, живущее во мне.
До невозможности люблю, невыразимо!
Но моет руки опытный хирург
А по утрам трава бывает синей
И бог роняет звездочки из рук...
До неприличия стерильный белый мрамор,
И холод скальпеля, и шелковые швы
Мне никогда не стать твоею мамой,
Мой маленький, в том нет твоей вины.
???????.
???