Сид Вишес.

«Сид Вишес умер у тебя на глазах,

Джон Леннон умер у тебя на глазах,

Джим Моррисон умер у тебя на глазах,

А ты остался таким же, как и был.» (Люмен)

Сегодня мне приснился ещё один яркий сон) Никогда бы не подумала, что помню, как выглядел Сид, но проснувшись и набрав имя в поисковике, я удивилась поразительной точности — во сне он выглядел просто именно так, как на этих картинках.

Итак, сон. Писать буду как небольшой художественный рассказ. Прошу учесть, что это всего лишь сон, я мало знакома с биографией вышеупомянутого человека, и пишу просто именно то, что мне снилось:

" Небо было серым. С самого утра лил дождь, и туфли противно хлюпали, утопая в лужах и грязи. Я шла на работу в местное отделение полиции. На данный момент я, и ещё трое человек, с которыми я раньше училась, проходили что-то вроде стажировки, по окончании которой нас должны официально принять на должность полицейских. Мы тут всего вторую неделю, и поэтому, я, как обычно, слегка нервничаю и невольно замедляю шаг, хоть и пытаюсь торопиться — ведь опоздать нельзя ни в коем случае. Дисциплина в участке железная, и новичкам так просто не прощают такой вольности.

Яркий свет ламп под потолком. Начальник отдела вызвал меня и ещё одну девушку, Ирен. Боже, чего он хочет?.. Неужто мы в чём-то провинились?

— У меня есть для вас двоих задание! — Без всякого приветствия сообщает шеф, едва зайдя в кабинет. На душе становится легче. — Вы будете вести наблюдение за домом подозреваемого в убийстве. Нельзя позволить ему уйти. Имя подозреваемого, я думаю, вам знакомо — это Сид Вишес, известный бас-гитарист.

Сид… Сид Вишес? Я удивлена. Мои руки начинают чуть заметно дрожать. Я встречалась с ним на вечеринке. Я видела его на сцене, я была на первом ряду на концерте «Sex Pistols». Ирен также нервничает — в её спальне тоже висит его плакат с автографом.

Начальник что-то говорит, я не слышу его. Просто стою и щурюсь, рассматривая яркую лампу под потолком. Он говорит, что отвезёт нас лично. Мы следуем за ним, садимся в машину.

Всё такой же серый день, всё тот же дождь, мы у дома, небольшого двухэтажного дома.

— Вы не пытаетесь его задержать — даёт последние наставления шеф — Как только он выйдет из дома — вы сразу звоните мне. Да, впрочем, он уже который день не покидает дом, и постоянно под на.р.котой. В доме он один.

Мы киваем, и шеф уходит. Дождь шелестит по траве. Выждав минут двадцать, после того, как машина начальника скрылась за поворотом, мы не сговариваясь идём в дом. Ворота не закрыты, не закрыта и дверь. В просторной квадратной комнате, среди кучи мусора и шприцов, на диване лежит тело нашего подозреваемого. На первый взгляд могло бы показаться, что он мёртв — настолько он бледный и худой, но грудь его едва заметно вздымается.

— Дышит… — Чуть слышно шепчет Ирен.

Я наклоняюсь. Руки Сида в крови, это его кровь — костяшки пальцев сбиты, вены изранены иглами. Трясу его за плечо, он долго не реагирует, а потом шепчет, не открывая глаз:

— Я не убивал тебя, Нэнси...

Мы с трудом поднимаем Сида с дивана, на нём одни лишь кожаные штаны, и тащим в ванную. Я открываю ледяную воду, мы засовываем его под душ. Через несколько минут он открывает глаза, смотрит абсолютно отсутствующим взглядом, и начинает истерично смеяться, широко открыв рот, и обнажив все зубы, будто в оскале. Его лицо как маска, кажется, что сквозь кожу видно череп.

А потом мы втроём пьём кофе на кухне.

— У нас времени всего лишь до пяти часов вечера! — Говорит Ирен. — Нужно что-то делать.

— Помогите мне выбраться из города. — Сид отпивает кофе и морщится — За городом меня уже ждут. Меня увезут отсюда, и я буду в безопасности. Но мне нужно покинуть дом, покинуть город.

У нас нет машины. Я лихорадочно перебираю в памяти всех своих знакомых, а потом набираю номер своего соседа — мне он кажется самым надёжным. Сид ходит по дому, бросает вещи в рюкзак.

В следующий миг мы уже мчимся по трассе.

— Вы хоть понимаете во что меня впутали? — Дэн, мой сосед, нервно курит. — А если сейчас нас остановят? Да и на выезде из города нас будут проверять.

Мы тормозим, закапываем Сида в кучу тряпья внутри багажника, и продолжаем путь. Все трое нервничаем. В машине холодно, меня трясёт не то от холода, не то от страха.

Никого не заинтересовала наша машина. Мы прощаемся с Сидом, я держу его за руку, его пальцы холодные, на лице рассеянная улыбка. Я смотрю ему в глаза, и в голове проносится мысль: «Я только что пожертвовала своей карьерой, а возможно и всей своей жизнью ради ТЕБЯ, абсолютно чужого мне человека.» Он смеётся, будто слышит мои мысли.

16.30. Мы снова возле дома, Дэн уехал полчаса назад. Я дрожащими руками набираю номер шефа и стараясь унять дрожь в голосе сообщаю:

— Объект вышел из дома!"

Чёртовой жизни мало,
Дайте мне воздух, суки!
Рву в лоскуты одеяло,
Чтобы не пачкать руки.
...
Я на балконе сидя,
Свесив над миром ноги,
Думаю лишь о Сиде,
Прочь от меня, недотроги!
...
Чёртовой жизни мало,
Мало одной свободы,
Ну же, давай сначала!
Сидни, не путай ноты.
...
Я с головою в омут,
Не захлебнуться мне бы.
Знаешь, такие не тонут —
Звёзды уходят в небо.