Мама, ты прости, что я не долетел,
Не вини любовь мою к хоккею.
Знаю, у тебя так много дел
И помочь я с ними не сумею…
Мне так жаль, что я забыл сказать,
Как люблю тебя, родная…
И прощаясь — не спешил обнять,
Ведь младенцы только… маму обнимают…
А теперь уже я далеко
И к тебе не в силах я вернуться.
Знаешь, мама, это не легко —
Умереть и больше не проснуться…
Но сейчас уже все хорошо,
Лишь тебя мне очень не хватает.
Не случайно все произошло —
Бог причины катастрофы знает…
Понимаю, как тебе непросто
Хоронить единственного сына.
И река та — стала мне погостом,
Забрала всю жизнь мою, трясина…
Забрала мою, а ты страдаешь —
День и ночь ты слезы льёшь, скорбя…
К Богу ты в рыданиях взываешь,
Только плакать больше, мам, нельзя…
Дорогая, милая, родная,
Забывать не надо! — отпусти…
Больно, тяжело, — я знаю…
Ты прости за это, мам, прости…
В хоккей играли настоящие мужчины.
Еще вчера стучались их сердца.
А вот сегодня журавлиным клином
они от нас ушли на небеса.
Мы не увидим больше на площадке
пятёрки ярославские, увы.
Расклад судьбы… Простите ей, ребятки,
что матч свой в Минске не сыграли вы.
Кто виноват?! Зачем об этом спорить…
Кого в тюрьму, кого уволить? Смех!
На всех людей одно большое горе,
но и вина, наверное, – на всех…
Вы лучше присмотритесь: в небе синем
(не важно, из какой смотреть страны)
в хоккей играют настоящие мужчины!
Они играют, пока помним мы…
