Сегодня Дёмка капризничал, и я целый день ходила его развлекала всевозможными песенками и стихами. Когда я рассказала-спела все что знаю раз по десять, начала импровизировать, получалось что-то из серии:
Дёмка, Дёмка, карапузик
Укушу тебя за пузик.
Дёмка, Дёмка, сладкий мальчик
Укушу тебя за пальчик.
Дёмка, Дёмка, мой матрос
Укушу тебя за нос.
И муж все ходил меня и подначивал: «Да, вы, сударыня, поэт великий. А Пушкин вам случаем не родня?». И задумалась я, о том что скуднеют мои творческие способности с возрастом. А ведь буквально 10 лет назад:
Прикосновение, поцелуй, ласка.
Так начинается игра,
Так создается человеческая сказка
В которой нету слова «Навсегда».
Кровать, объятия, оргазм.
Реальность меркнет, исчезает.
А утром остается лишь сарказм,
У тех кто ночью о любви мечтает.
Мираж, иллюзия, самообман.
Мы надеваем маску безразличья,
А в этот миг в душе горит пожар
Сжигая все ненужные обличья.
Тоска, боль, сожаление.
Сжимает душу каменная маска.
И вновь мы ищем утешение.
Прикосновение, поцелуй, ласка.
Эх, молодость...
