Через несколько недель после событий, которые развернулись на нашей кухне, наше семейство возвращалось после поездки на дачу к друзьям. Подъезжая к дому, мы увидели, что около дома стоит скорая помощь, полиция, и толпятся соседи.
— Кир, что тут произошло? — спросила я у мужа.
— Ну, ты, как всегда, видишь во мне всевидящего Будду, — проворчал муж. – Думаешь, я перед отъездом бомбу заложил, и достоверно знаю, что тут произошло?
Выйдя из машины, я подошла к подъезду:
— Баба Катя, что тут случилось?!
Меня тут же опоясал кружок всезнающих словоохотливых старушек, представляющих информационный портал нашего дома, и наперебой загомонил:
— У Петровых-то, ой беда- беда-аа…
— Мужик-то ейный совсем с ума рухнул!
— Да Клавка-то тоже хороша, шалашовка такая, ох, нельзя о покойниках плохое говорить!
— Это которые Пашкины?! Родители?! – похолодела я.
Бабульки загомонили еще бойчее:
— Петька-то домой пришел, пьяный вусмерть! А Клавка хахаля своего вытурить не успела.
— Топором он ее, господи-иии…
— И хахаля ейного убить хотел, убивец! Да тот нож схватил, и Петьку самого ткнул. Скорая приехала – он уж померши!
— А с Пашкой-то что?! С сыном их? – перебила я.
— Да увезли Пашку. В детский дом его теперь, бедняжку. Родственников-то у них нету никаких. Ох ты ж, прости Господи…
Вечером, после ужина, я подсела на краешек кресла, на котором сидел Кирилл.
— Кир… Я хочу поговорить с тобой. Про Пашку.
Кирилл накрыл своей большой ладонью мою руку:
— Не надо ничего говорить. Я думаю о том же, о чем и ты…
