Недо-история о чём-то со мной не случившимся не так уж давно — кажется, осенью прошлой… Для меня — она знаковая почему-то, эта недо-история. И я её — так или иначе — собиралась записать как-нибудь для памяти своей продырявленной… Так что — воспользуюсь случаем...
Тем более, что я сама не понимаю этой недо-истоии (И, надеюсь, никто не поймёт...). Я не понимаю… Я не знаю — гормоны ли это, химия ли, животное ли притяжение, или — моя распущенность… Но — вот так вот лёг солнечный свет, на узкие разделённый полоски вертикальными жалюзи. Так вот встал воздух. Так вот подействовало на меня бубнение монотонное женщины блёклой, читавшей с выражением что-то, что она считала стихами...
Что-то просто совпало в тот день и в ту минуту — я, повинуясь больше инстинкту, чем остаткам слабого разума — приподняла вдруг правую руку и — не глядя, как мне показалось — пальцы нашла левой руки сидевшего рядом мужчины.
Нет, это не было то, что я обычно проделываю — я не загребла всю ладонь. Я прикоснулась к кончикам тёплых пальцев его кончиками пальцев своих. Практически неощутимо… Как к бабочке, впечатанной в кровь на месте моего преступления...
Это было исследование. Дактилоскопия на ощупь. И — воображение моё поражающее — мгновенное совпадение петель, завихрений и линий закруглённых, цеплявшихся друг за друга зазубринами. Ключи в пазы попадающие. Ногти закоротившие злой электрический ток. И руки — у всех на виду — с локтями приподнятыми и ладонями, искрящими силой...
Это длилось не больше минуты. Я ласкала мужскую руку. Только пальцами. Только кончики пальцев. Я ощущала силу и мне вдруг показалось, что сила мне отвечает.
И вот тут меня понесло. Нет, тело не отключилось, не вырубилось. Тело — для меня самой неожиданно — вдруг нашло свою музыку. Кровь зашагала быстрее. В висках стал чеканиться ритм. Рука моя стала горячей. Внизу живота запылало. Все телесные соки устремились стремительно к самому узкому месту. И — от недостатка вниз убежавшей воды — мгновенно пересохло во рту...
И… Я просто испугалась и руку поскорей убрала… Я испугалась того, что — вот ещё секунда и будет всё кончено. Я не людей испугалась, не «места общественного»… Я испугалась себя. И — за миг до конца — я оторвала свои пальцы от его пальцев.
Потом — уже вечером — вспоминая эту минуту и заливаясь краской, я себя посчитала дурой. Я ведь знала прекрасно, что смогла бы на лице удержать маску непроницаемую. Ибо у меня — в отмораживании — стаж огромный и опыт. Но — почему-то же я испугалась… Может быть, того, что тот, к кому я прикасаюсь, заметит моё состояние… А, может быть, я осознала, что потом — если придётся говорить об этом когда-нибудь — я соврать не смогу… И поэтому — basta!
Вы — прирожденный писатель. Желаю вам успехов на этом поприще
Спасибо:)
Надеюсь-таки на собственную книгу, а то в моём возрасте стыдно всё по сборникам и альманахам:))
была такая ситуация с мужем))) он так завелся, а я стушевалась дура: ты что, это же просто руки
пробовала повторить — не работает, мои дурацкие слова прямо громом гремят...
Вот блин, то же ощущение… Сама б себе сейчас поддала за то, что тогда испугалась...
Это что? Сочинение?
Это я вспомнила, как чуть не опозорилась прошлой осенью на приличном литературном сборище в областной библиотеке:))
Вот именно, что «свой»… Был бы не свой — сам бы одёрнул:))