чет я не могу рыдать в одиночестве,порыдайте над этим со мной...

«МАМА»
Муж погиб на фронте. Родители не пережили, голодной зимы. Она еще совсем молодая, а на руках трехлетний сын. Так хочется, обычного, женского счастья.
А он, бывший фронтовик, вдовый, работящий, детей один воспитывает, бабы за ним гурьбой ходят. Лучшего и ожидать от жизни нечего, глядишь и наладится все и заживут, не хуже всех, а может и лучше.
Вот, только новому мужу, дети чужие не нужны. Вроде и мальчишка, еще маленький, ведь привыкнет, отцом будет считать, да и зачем ему, правду знать, пусть, так и думает, что родной отец. Но ведь, нет же, сегодня заявил, что жизни у них не будет, если она от ребенка не избавится.
Всю ночь, глаз не сомкнула, все на коечку смотрела, плакала. Что делать? Как дальше жить? Кому она нужна-то будет? А годы уходят. Баб много, а мужиков нет.
Утром проводила мужа на работу. Собрала узелок с сухарями. Одела сына. Всю дорогу молчала. Долго шли по лесу. Набрели на небольшую опушку. «Сынок, ты посиди здесь, а мама скоро придет. Только никуда не уходи… слышишь?»
Шла домой, рыдала, казалось, сердце сейчас остановится.
Дома, муж на обед пришел. «Где была? Где сын?»; «Как просил, так и сделала, избавилась я от него»
«Прочь из моей жизни! Какой же ты можешь быть, моим детям, матерью? Коли ты своего ребенка на мужика променяла?»
Как до леса добежала не помнит, как меж елей пробиралась, только царапины по всему телу напоминают. Вот она опушка, спит, комочком свернулся и спит. Вцепилась в него, давай всего целовать. Слезы душат: «сынуля, прости меня, дуру! Прости меня сынка!» Малыш заплакал: «МАМА»
Замуж выходить больше не стала. Всю жизнь посвятила сыну, его детям и молитвам.