17 апреля, пока мы работали или занимались бездельем, умер великий Габриэль Гарсия Маркес. я ожидала этого несколько лет, и каждый раз, залезая на станицу о нём в вики, боялась, что там будет указана дата смерти. и каждый раз её не было. я радовалась. думала, что уж такой невероятный выдумщик, как Маркес, сумеет обмануть болезнь, и проживёт сами себе напророченные сто лет. а вот нет, ушёл Писатель. ушёл к Ремарку и Папе, ко всем великим, которые были и каких уже не будет. а осталась одна галька. лупьяненькие и коэльи. нету больше никого, нет больше живой литературы.
спасибо тебе, дядька, за книги, они были в моей жизни не зря.
Читать в полной версии… Я вышел на сияющую улицу и первый раз в жизни узнал самого себя у горизонта моего первого столетия. Мой дом, тихий и убранный, в четверть седьмого утра начинал заливаться радужным светом счастливой зари. На кухне в полный голос пела Дамиана, и кот, живой и здоровый, как никогда, обвил хвостом мои щиколотки и пошел со мной к письменному столу. Я приводил в порядок стол – пожелтевшие бумаги, чернильница, гусиное перо, – когда солнце прорвалось сквозь миндалевые деревья парка, и почтовое речное судно, задержавшееся на неделю из-за засухи, с ревом вошло в портовый канал. Наконец-то настала истинная жизнь, и сердце мое спасено, оно умрет лишь от великой любви в счастливой агонии в один прекрасный день, после того как я проживу сто лет.