У каждого человека свой опыт. То ли нам внушили, то ли мы сами в это поверили, но почему-то мы думаем, что опыт можно передать. Почему-то я искренне убеждена, что ближний очень понимает меня, что чувствует, как я, что будет действовать, как я. И мне тоже кажется, что я могу воспроиозвести все, что у другого на душе. Мда...
Чушь какая-то.
Читать в полной версииПошла, дров нарубила.
Когда рублю, то колышки в мешочек кладу, щепочки в отдельную кучку, чурбаки с *** тоже отдельно. Их рубить невозможно, сжигаю целиком. Вроде бы и дело простое: вот тебе пеньки, вот тебе топор, размахнулся посильнее и, главное, чтобы не промазать, а то все в разные стороны и только в уме представляешь, а что если с такой силой, да по ноге. Но, все обходится. Методом проб дошло, что и размахиваться-то со всей дури можно и не надо. Просто трещинку надо поймать, да силу в удар вложить, а не в размах. Бывает, что наоборот потише надо ударить, чтобы в самую суть попасть.
И вот, возвращаясь к началу... дошло вдруг, что мир у каждого свой собственный. Кроме нас самих он никому не нужен, но мы за него отдадим все на свете. И другие нам нужны постольку поскольку. Точнее, их мир нам не особо нужен. Помочь – поможем, но со своим – сами живите... Вот так, и точка.